XXII

Querer
o no querer
el ímpetu de estos ojos
que te miran.

Ciegos búhos,
manos rajadas
en la flor de la vida.

Lágrimas
hechas grietas
diafragmas
llenos
de noche oscura.

Cántame
cántame
y miraré
hacia la luna.

Eres el camino,
por ti
espantaré la bruma