Voy a escribir que París no era una fiesta.
Que sólo fue fiesta cuando vine disfrazada de turista.
Que se convirtió en tristeza cuando me convertí en habitante.
Que todo lo que me hizo feliz aquí son las amistades, la música y la idea de un futuro mejor.
Que fue horrible el día después del atentado.
Escondida en un recóndito lugar de paredes blancas, oyendo ambulancias.
Pensando: quiero estar con mi familia.
Vino un tiempo de risas, todo el tiempo hubo dificultades.
Pero a pesar de todo vale la pena irse para que volver sea el regalo más grande.
11.12.16
10.12.16
la mujer de hierro
la mujer de hierro
es de mantequilla por dentro:
lo que parece luz
es un agujero negro
pero nada importa
cuando hay un sentido
más allá del sufrimiento
pero nada crece
cuando hay una compañía
al otro lado del teléfono
la mujer de hierro
que ha recorrido los siglos
de las sensaciones
se percata que de nada sirvió nada
más que sus hijos
sus inmensas razones
para seguir viviendo
la mujer de hierro,
la mujer
quebrada por dentro
reconstruida a través del pensamiento
la mujer de hierro
que se quiebra y renace
a pesar de estar en medio del desierto
la mujer de hierro
que resiste y persiste
a pesar del tiempo
es de mantequilla por dentro:
lo que parece luz
es un agujero negro
pero nada importa
cuando hay un sentido
más allá del sufrimiento
pero nada crece
cuando hay una compañía
al otro lado del teléfono
la mujer de hierro
que ha recorrido los siglos
de las sensaciones
se percata que de nada sirvió nada
más que sus hijos
sus inmensas razones
para seguir viviendo
la mujer de hierro,
la mujer
quebrada por dentro
reconstruida a través del pensamiento
la mujer de hierro
que se quiebra y renace
a pesar de estar en medio del desierto
la mujer de hierro
que resiste y persiste
a pesar del tiempo
16.9.16
existir
elástica filosofía
del descreído
que anuda mi pensamiento
con sus manos blancas
goteo psicológico
de preguntas
suspendidas en las nubes
de un subconsciente amarrado
de ideales y lágrimas
que zarpan al cielo
del dolor
y entre paréntesis cierran
la alegría del amor
del descreído
que anuda mi pensamiento
con sus manos blancas
goteo psicológico
de preguntas
suspendidas en las nubes
de un subconsciente amarrado
de ideales y lágrimas
que zarpan al cielo
del dolor
y entre paréntesis cierran
la alegría del amor
21.6.16
en blanco
la angustia
hace trenzas en mi garganta
y el agua
purifica el pensamiento
-tornándose geográfico
y haciendo de sus mapas
el poema de infancia
que siempre amaré
pero tú no lo entiendes
no
y vuelve tu sombra
como un mal recuerdo
que me enreda
y me hunde en lo de siempre
la angustia
del pasado
que acecha un futuro diferente
la alegría
de un presente
que gotea sobre mi cabeza
y cambia
-de imprevisto
el rumbo de mis pasos
hace trenzas en mi garganta
y el agua
purifica el pensamiento
-tornándose geográfico
y haciendo de sus mapas
el poema de infancia
que siempre amaré
pero tú no lo entiendes
no
y vuelve tu sombra
como un mal recuerdo
que me enreda
y me hunde en lo de siempre
la angustia
del pasado
que acecha un futuro diferente
la alegría
de un presente
que gotea sobre mi cabeza
y cambia
-de imprevisto
el rumbo de mis pasos
4.6.16
ella
ella
me ha enseñado que el valor de caerse
se entiende al levantarse,
que equivocarse es una fuente
de felicidades posteriores
ella
no permite mi tristeza
compuesta por números que no llegan a sus mitades
ella
me ha enseñado que el amor
es el freno de la tristeza que nos come las entrañas
ella
me ha iluminado con su mirada
y me ha devuelto mi sonrisa más humana
todo eso
y mucho más
es todo lo que le devolvería
si el ella fuese yo
y si el yo fuese ella
es por quererte
que mis cumpleaños hacen florecer flores en mi pecho
es por amarme
que mi vida es y no se ha ido
es por ti que cualquier negro se vuelve blanco
y me lleva al mar de mis desvelos,
que me hace contemplar
todas las barcas que me han llevado a las metas
de los antiguos tiempos
es por ti
que otra vez más
lucharé a pesar del tiempo y del cansancio
a pesar de las dificultades
porque sólo tú
eres la reina de mis mares
y todas las olas que yo surque llevarán tu nombre
también así bautizaré el cielo de mi meta
abrazando tu recuerdo
dibujando el presente
cuando el tiempo me lleve a tus brazos
y pueda sentir que la felicidad...
la felicidad es ella
la felicidad es tener una buena madre
la persona que sueña con tus ojos,
el ser que no duda en ayudarte
la amiga que de tus historias hace su novela
es por ti
que nada puede conmigo,
es por tu luz
que ninguna tormenta cesa mis fuerzas,
es por tu alma
que siento que mis sueños se vuelven alas
es por ti mi vida
es por ti, mi vida
y sólo puedo decirte
que nunca dejará de crecer tu amor,
volviéndose fuerza para afrontar la vida
ella,
ella,
ella,
sólo una pero bella,
sólo una pero eterna,
sólo una pero tierna
sólo una pero
la mía
ella
ella
ella
la única de mis ojos,
y tan bonita mi madre,
tan bonita.
-madre mía
quererte es la mejor de las historias
el resto,
me conformo con que se escriban a tu lado.
me ha enseñado que el valor de caerse
se entiende al levantarse,
que equivocarse es una fuente
de felicidades posteriores
ella
no permite mi tristeza
compuesta por números que no llegan a sus mitades
ella
me ha enseñado que el amor
es el freno de la tristeza que nos come las entrañas
ella
me ha iluminado con su mirada
y me ha devuelto mi sonrisa más humana
todo eso
y mucho más
es todo lo que le devolvería
si el ella fuese yo
y si el yo fuese ella
es por quererte
que mis cumpleaños hacen florecer flores en mi pecho
es por amarme
que mi vida es y no se ha ido
es por ti que cualquier negro se vuelve blanco
y me lleva al mar de mis desvelos,
que me hace contemplar
todas las barcas que me han llevado a las metas
de los antiguos tiempos
es por ti
que otra vez más
lucharé a pesar del tiempo y del cansancio
a pesar de las dificultades
porque sólo tú
eres la reina de mis mares
y todas las olas que yo surque llevarán tu nombre
también así bautizaré el cielo de mi meta
abrazando tu recuerdo
dibujando el presente
cuando el tiempo me lleve a tus brazos
y pueda sentir que la felicidad...
la felicidad es ella
la felicidad es tener una buena madre
la persona que sueña con tus ojos,
el ser que no duda en ayudarte
la amiga que de tus historias hace su novela
es por ti
que nada puede conmigo,
es por tu luz
que ninguna tormenta cesa mis fuerzas,
es por tu alma
que siento que mis sueños se vuelven alas
es por ti mi vida
es por ti, mi vida
y sólo puedo decirte
que nunca dejará de crecer tu amor,
volviéndose fuerza para afrontar la vida
ella,
ella,
ella,
sólo una pero bella,
sólo una pero eterna,
sólo una pero tierna
sólo una pero
la mía
ella
ella
ella
la única de mis ojos,
y tan bonita mi madre,
tan bonita.
-madre mía
quererte es la mejor de las historias
el resto,
me conformo con que se escriban a tu lado.
26.5.16
a veces
a veces quisiera ser
y no soy
un túnel con salida
a mil pétalos de flores
pero la niebla
me hace su vestido
y me llena de besos
vacíos
todas las noches.
15.5.16
13.5.16
12.5.16
11.5.16
8.5.16
(I)
CUANDO ALGUIEN SE PARA A MITAD DEL CAMINO
no quiere decir que no quiera seguir caminando.
Quizá desea,
tan solo,
escuchar el silencio de su alma.
tan solo,
escuchar el silencio de su alma.
A veces,
uno ha de detenerse en el camino
a recoger una flor que le estaba esperando.
Y no dejarla ir,
por muchas que le esperen al final del mismo.
uno ha de detenerse en el camino
a recoger una flor que le estaba esperando.
Y no dejarla ir,
por muchas que le esperen al final del mismo.
16.4.16
Abismos
Abismos derrumbados
ante tu presencia,
proverbios encantados
disturban tu conciencia.
Abismos,
solo y solamente,
abismos
ya son más que suficiente.
Abismos que saltan por los aires
y que rompen nuestras cadenas,
abismos que vuelan
lejos de toda condena.
ante tu presencia,
proverbios encantados
disturban tu conciencia.
Abismos maternales
y miedos inventados,
cuestiones infernales
y días en blanco.
Abismos,
solo y solamente,
abismos
ya son más que suficiente.
Abismos que me enredan
abismos que te empujan
abismos que me queman
abismos que te llenan.
Abismos que saltan por los aires
y que rompen nuestras cadenas,
abismos que vuelan
lejos de toda condena.
10.4.16
Ecuación
Cuando la noche se encierra
y se pliega
-como una camisa-
sobre si misma,
empiezo a buscarme.
Navego por la incertidumbre
de no saber alumbrarme.
Rebusco en el trasiego del día
por si hubiese quedado alguna lumbre.
Anticipo la podredumbre
y curo el espanto que implosiona.
Obedezco al giro
me convierto en punto y coma.
Sin final ni continuación
el veredicto
hace de mi ecuación
un laberinto.
y se pliega
-como una camisa-
sobre si misma,
empiezo a buscarme.
Navego por la incertidumbre
de no saber alumbrarme.
Rebusco en el trasiego del día
por si hubiese quedado alguna lumbre.
Anticipo la podredumbre
y curo el espanto que implosiona.
Obedezco al giro
me convierto en punto y coma.
Sin final ni continuación
el veredicto
hace de mi ecuación
un laberinto.
27.3.16
Abuela.
Me he cansado de las metáforas
que alguna vez te di en forma de abrazo,
de lo que significaba el atardecer
en cada uno de nuestros pasos.
Quise darle alas a las heridas
para que dolor marchase
y dejase ver la luz
que hay al fondo de tus ojos.
Pero tú desfalleciste
y yo me sentí morir.
Pero tú me miraste
y yo me sentí vivir.
No me importó
escalar las estrellas
en las que creías
y hacerlas reflejar
en el lago de tu memoria
abierta y pausante.
En el fondo de los días
hubo una melodía
que se manchó
por tu dolor.
Pero yo te traje música
y sol
y tu piel triste
renovó
la calidez del verano
en mitad del invierno, se hizo todo calor.
Que no le voy a dar a sangre de mi sangre
que cuido de mí por siempre.
Que no le voy a dar a una mujer-monumento
como tú
que desde que nací me acunabas
dejando caer la poesía en mis ojos
para que hoy te pueda escribir estas palabras.
Nuestra poesía es de presencia
y nuestra presencia es poesía
porque cuando tú permaneces
la gloria es pasar a tu lado un nuevo día.
21.1.16
El hilo
Amor
es el hilo.
El hilo
-intuición herida
de trasfondo
intuida.
El hilo-
humedad consagrada
de un invierno entrante
en la flor
rasga la piel frágil
de un disfraz abierto al mundo.
Amor,
oh,
es el hilo.
Es el hilo
que me enreda el pensamiento
en un laberinto
hueco
incertidumbre acaparadora
que entretiene
este manojo de tiempo
que sostengo entre las manos.
Amor
es el hilo
y tú no lo entiendes,
son las serpientes.
El camino dibujado
de un pincelada abierta
en el mar,
una carcajada
un suspiro de oscuridad.
Dime hasta cuándo
si el pecado se extiende
hacia la omisión,
dime hasta dónde
si el silencio desdibuja
el mapa de una posible razón
dime hasta quién
tendrá que borrar de sus ojos
la leve canción.
El hilo
amor,
es el hilo
el que nos entretiene,
algún día se acabará
nos llevará hacia la nieve,
-oh,
amor,
pero mientras tanto
acaricio con mis manos
tu piel
de cielo azul
enredando el hilo
entre mis dedos
no queriéndote
nunca
decirte
adiós.
es el hilo.
El hilo
-intuición herida
de trasfondo
intuida.
El hilo-
humedad consagrada
de un invierno entrante
en la flor
rasga la piel frágil
de un disfraz abierto al mundo.
Amor,
oh,
es el hilo.
Es el hilo
que me enreda el pensamiento
en un laberinto
hueco
incertidumbre acaparadora
que entretiene
este manojo de tiempo
que sostengo entre las manos.
Amor
es el hilo
y tú no lo entiendes,
son las serpientes.
El camino dibujado
de un pincelada abierta
en el mar,
una carcajada
un suspiro de oscuridad.
Dime hasta cuándo
si el pecado se extiende
hacia la omisión,
dime hasta dónde
si el silencio desdibuja
el mapa de una posible razón
dime hasta quién
tendrá que borrar de sus ojos
la leve canción.
El hilo
amor,
es el hilo
el que nos entretiene,
algún día se acabará
nos llevará hacia la nieve,
-oh,
amor,
pero mientras tanto
acaricio con mis manos
tu piel
de cielo azul
enredando el hilo
entre mis dedos
no queriéndote
nunca
decirte
adiós.
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