El tiempo es un poema sin escribir.

Has aterrizado en la eternidad de una tristeza encerrada,
has descorrido la cortina de un mundo plagado de vidrios apagados,
en una noche en cuarentena donde han llorado todos los ojos
y se han cansado de hablar todos los labios.
Has habitado el instante
suficiente para habitar la eternidad del momento.
Nunca cabrá en un cuerpo
la inquietud de una mente dispersa
y navegante de tormentas ajenas
que cose todas las enredaderas
a brazos de papel
con hilo de arena
en un tiempo hecho poema.